Una conversación profunda sobre la educación y la infancia donde se reivindica que la verdadera innovación no reside en la tecnología, sino en la mirada humana hacia los alumnos.
Además, se abordan temas clave como: la importancia de poner límites claros, humanizar el uso de la tecnología, educar con el ejemplo, acompañar sin sobreproteger, leer las miradas y atender el bienestar emocional antes que el rendimiento académico.
Profundizamos en la idea de una educación basada en el tiempo de calidad, experiencias, y cariño exigente; una alianza real entre familia y escuela; y una formación docente anclada en la realidad del aula. Este episodio recuerda que educar es un acto de presencia, escucha y humanidad, y que el corazón de un niño se construye con recuerdos, vínculos y adultos que acompañan de verdad.
A veces, cuando entro en el aula y observo en silencio, tengo la sensación de estar rodeado de océanos. Océanos inquietos, curiosos, profundos, llenos de vida. Océanos que preguntan, que sienten, que imaginan, que crean. Océanos que, sin embargo, en demasiadas ocasiones intentamos contener en pequeños vasos de agua. Creo firmemente que cuando hacemos esto, ocurre lo inevitable: el océano se agita y lo hace porque no hay nada más doloroso, ni más invisible, que pedirle a alguien que sea menos de lo que es.
Un niño no puede ser lo que es si siempre les estamos recordando lo que no es.
Vivimos en una escuela que, en muchos momentos, confunde orden con silencio, aprendizaje con mera repetición y éxito con uniformidad. Y así, sin darnos cuenta, vamos estrechando los márgenes; vamos reduciendo la amplitud; vamos diciendo, sin palabras: “no seas tanto”, "no seas", "no".
Nuestros alumnos son un océano por descubrir. Cuando alguno de ellos no encaja, cuando se mueve demasiado, cuando pregunta sin parar, cuando sueña despierto, cuando se emociona con intensidad… quizá no siempre haya un problema. Quizá lo que hay es una inmensidad de vida, de creatividad y de curiosidad desbordándose en un espacio demasiado pequeño.
Construir escuelas estandarizadas con metodologías y evaluaciones estandarizadas para dar respuesta a la diversidad es una verdadera absurdidad.
Eso sí, el “vaso de agua” no es solo el sistema. También somos nosotros, cuando etiquetamos; cuando comparamos; cuando corregimos más de lo que acompañamos; cuando criticamos más de lo que valoramos; cuando pretendemos que todos naveguen al mismo ritmo y por la misma ruta; cuando siempre priorizamos el resultado sobre el proceso; cuando nos olvidamos de mirar y de escuchar... Sin embargo, también somos quienes podemos ensanchar ese vaso.
Para mí, educar es un acto de expansión, no de contracción ni de reducción.
Es mirar a cada alumno y cuestionarse: ¿qué océano hay aquí que todavía no he sabido ver? Es preguntarse menos “¿qué le pasa?” y más “¿qué necesita?”. Es entender que la diversidad puede representar un reto a gestionar, pero que, sobre todo, es una riqueza a abrazar.
Atender la diversidad desde la estandarización no es inclusión, es contradicción.
Cuando un niño siente que puede ser, empieza a florecer. Y cuando florece, todo cambia. El aula se convierte en un lugar vivo. El error deja de ser miedo y pasa a ser el inicio de un largo camino. La diferencia deja de incomodar y empieza a enseñar.
Hay una idea que no dejo de repetirme:
Cada vez que un niño se encoge para encajar, la educación pierde sentido.
Hay momentos en la educación que no se pueden medir con exámenes, rúbricas o notas. Momentos que no caben en un informe o en un boletín, pero que lo dicen mucho. Momentos que, como en la aviación, marcan un antes y un después. Uno de ellos es “La suelta”, el momento de volar solo por primera vez.
En el mundo de los pilotos, la suelta es ese primer vuelo en solitario. Nadie en la cabina. Nadie corrige. Nadie interviene. Solo el alumno, el cielo y todo lo aprendido latiendo en sus manos. Es, en esencia, un acto de confianza: el instructor se queda en tierra porque sabe que quien despega ya puede volar.
Y yo me y te pregunto: ¿no es eso, precisamente, educar?
Educar es preparar el vuelo mucho antes de que el avión empiece a rodar por la pista. Es repetir maniobras, acompañar errores, sostener miedos y celebrar pequeños avances que, sumados, construyen seguridad y anclan aprendizajes. Es estar al lado cuando hace falta y saber apartarse cuando ya no eres necesario.
La verdad es que tarde o temprano llega ese día, silencioso, casi invisible, en el que el alumno ya no necesita que le digamos qué hacer. Y ese día, aunque no haya torre de control ni pista de aterrizaje, ocurre "La suelta".
Es importante recordar que "La suelta" no es un simple momento, es una conquista.
Durante años, hemos entendido la enseñanza como presencia constante, como guía permanente, como voz que orienta, pero quizás uno de nuestros mayores logros no sea estar, sino dejar de estar a tiempo.
Educar es, poco a poco, volverse innecesario.
En aviación, ningún instructor subiría a un alumno a volar solo sin haber comprobado antes su preparación. Antes hay muchas horas de vuelo, maniobras dominadas y errores corregidos. La confianza no es un salto al vacío, es una decisión basada en la evidencia. Del mismo modo, en educación sabemos, y la investigación lo respalda, que la autonomía no surge de la nada, sino de un proceso guiado, progresivo y consciente (Zimmerman, 2002).
No se trata de soltar por soltar; se trata de saber leer el vuelo;
Hay algo profundamente emocional en la suelta. Los pilotos cuentan que, en ese primer vuelo en solitario, sienten una mezcla de vértigo y plenitud; miedo y orgullo; fragilidad y poder. Se sienten, dicen, “los más importantes del mundo”.
Y quizá no sea para menos. Por primera vez, todo depende de ellos. ¿No es eso lo que queremos para nuestros alumnos?: que un día escriban sin que les dictemos; que resuelvan sin que les guiemos; que piensen sin que les dirijamos; que calculen sin que se lo solicitemos; que elijan sin que se lo pidamos; que vivan sin que les sostengamos en cada paso; que aprendan la importancia de saber BLV (Buscarse La Vida).
A veces, olvidamos que nuestro papel no es ser imprescindibles; es ser puente. No somos destino, somos tránsito. No somos alas, somos viento. En ocasiones, olvidamos que educar es acompañar hasta que el otro aprende a caminar sin nuestra sombra.
Y sí, cuesta, porque hay algo de nosotros que quiere seguir en la cabina de la torre de control. Hay algo en nosotros que duda, que teme, que piensa que quizás aún no es el momento... Pero educar también es un acto de valentía. La valentía de confiar:
Confiar en que lo aprendido sostiene.
Confiar en que el error también enseña.
Confiar en que, aunque el vuelo no sea perfecto,
será suyo.
"La suelta", en educación, no se celebra con aplausos en la pista. Se celebra en silencio, cuando un alumno toma una decisión sin mirar atrás; cuando resuelve un problema por sí mismo; cuando se atreve y descubre que es capaz. Y en ese instante, aunque nadie lo vea, sabemos que algo ha funcionado y que todo ha merecido la pena.
Quizá deberíamos preguntarnos más a menudo:
¿Estoy enseñando para que me necesiten o para que dejen de necesitarme?
Al final, la verdadero valor de nuestra enseñanza no está en cuánto nos escuchan; está en cuánto son o serán capaces de hacer cuando ya no estemos a su lado.
Hoy y siempre, te invito a pensar en tus alumnos. En ese que empieza a levantar el vuelo. En esa que ya casi no te necesita. En todos esos pequeños grandes momentos en los que podrías quedarte o, por el contrario, confiar en ellos y en el cielo sabiendo que educar, en el fondo, siempre fue eso: preparar alas y atreverse a soltarlas.
He escrito este post escuchando Memory One de Ludovico Einaudi. Te recomiendo leerlo con esta canción de fondo.
Hay docentes que no solo enseñan: leen, interpretan, acompañan y transforman. Docentes que cuando llegan al aula, no complican la vida; la descifran. No enredan; desenredan. No alejan; acercan. No compiten; comparten.
Cuando pienso en ellos viene a mí este juego de palabras que me lleva a denominarlos "docentes QR". En este pequeño post intentaré explicar cómo son y cuán importante es contar con ellos en cualquier centro educativo.
Para mí, los docentes QR son aquellos...
... que reconocen el valor de cada alumno antes incluso de que ese alumno llegue a verlo en sí mismo. Vislumbran las dificultades sin reducir a nadie a ellas y descubren los talentos sin exigir que siempre brillen. Son muy conscientes de que todos tenemos luces y sombras, fortalezas y grietas y saben que para ver bien a un alumno hay de mirarlo entero.
... que respetan los ritmos, los procesos y los tiempos. Entienden que no todas las semillas brotan en la misma estación y que no todos los alumnos florecen bajo el mismo sol.
... que reaniman un sistema educativo contagiado por el virus BERE (Burocracia Excesiva y Ratio Elevada). Activan la ilusión, el sentido común y la conexión.
... que resuelven problemas sin convertir cada dificultad en un drama. Solucionan lo que debe ser solucionado, pero también eligen apartarse para que cada alumno descifre aquello que necesita aprender por sí mismo. Tienen claro que educar no es invadir el camino del otro, sino acompañarlo en su caminar sin robarle sus pasos.
... que responden con serenidad cuando el aula aprieta y el día pesa. Han vivenciado que no todo se resuelve levantando la voz y que en muchos momentos lo mejor es sostener la calma, poner orden sin romper el vínculo y convertir la tensión en una posible oportunidad.
... que reinventan su manera de enseñar cuando lo de siempre ya no sirve. Buscan nuevos caminos para llegar a cada alumno, aunque ello implique volver a empezar una y otra vez.
... que reconcilian a muchos niños con la escuela, con el aprendizaje y, a veces, consigo mismos. Hallan la herida, la duda o la historia que se esconde detrás de cada desánimo. Y tienen claro que esa herida, duda o historia necesita menos juicio y más observación.
... que refuerzan sin etiquetar, sin herir y sin comparar. Conocen el poder de la palabra bien dicha; el poder de una expectativa alta y de una confianza sembrada a tiempo en quien todavía no sabe de todo de lo que es capaz.
... que recuerdan cada día que antes que los papeles están las personas; que antes que los protocolos, están las miradas; que antes que las prisas, está la infancia. A veces, la mejor innovación sigue siendo detenerse, escuchar y estar. Y ellos, los docentes QR, lo tienen muy presente.
... que resisten a la tentación de la pirotecnia TPM: tecnológica, pedagógica y metodológica. No todo lo que brilla educa. No todo lo nuevo mejora. No todo lo llamativo transforma. En muchas ocasiones, una conversación en el momento oportuno, una lectura compartida, una rutina bien construida o una explicación clara siguen haciendo más por el aprendizaje que muchas luces de artificio y de neón. Renovar no siempre es romper; muchas veces, renovar consiste en rescatar lo valioso, afinarlo y darle un nuevo aliento.
... que reman contracorriente cuando hace falta, porque educar también consiste en sostener lo valioso, aunque no sople el viento a favor, en defender lo importante cuando todo empuja hacia lo fácil y en no dejarse arrastrar por la corriente cuando un alumno necesita justamente lo contrario.
... que renuevan sin destruir, ya que han comprendido que avanzar no es arrasar con todo lo anterior, sino saber mirar al pasado con gratitud y criterio, actuar en el presente con inteligencia y sensibilidad y abrir senderos al futuro sin olvidar de dónde venimos y todo aquello que merece seguir quedándose.
... que representan con su ejemplo los valores que quieren trabajar y sembrar. Son conocedores de que no se puede enseñar respeto desde el desprecio; ni calma desde la celeridad e impaciencia; ni compromiso desde la queja permanente. Han comprendido que los alumnos aprenden mucho de lo que les decimos y les mostramos, pero que aprenden todavía más de lo que somos.
Creo y siempre creeré en esos docentes QR que reconocen, respetan, reaniman, resuelven, responden, reinventan, reconcilian, refuerzan, recuerdan, resisten, reman, renuevan y representan.
Docentes QR que no necesitan hacer ruido para dejar huella.
Docentes QR que descifran necesidades y revelan posibilidades.
Docentes QR que saben que cuando un niño deja de mirar(te) está pidiendo ser visto.
Te pido que te quedes un ratito respirando con estas líneas entre las manos, como quien sostiene una taza caliente en invierno. Sí, la tecnología es herramienta, puente, ventana, pero también puede volverse muleta antes de tiempo, ruido de fondo, un “chupete digital” que tapa lo que incomoda: el silencio, la espera, la rabieta, el "estoy enfadado", el “no sé qué hacer”…
En la escuela y en casa lo vemos a diario. No es que nuestros alumnos e hijos no puedan atender, jugar, conversar o frustrarse; es que no les dejamos entrenar esos músculos invisibles. Les damos atajos para todo y el cerebro, que es muy listo, aprende el camino corto. Y el camino corto, cuando se convierte en costumbre, ya no es un camino; es una autopista que evita el esfuerzo, la curiosidad lenta, la pregunta que madura y profundiza.
La tecnología SSC (Sin Sentido Común)llega, muchas veces, sin hacer ruido. Entra en los hogares como un regalo para estar localizables; como una solución para que no se aburran; como un parche para que coman tranquilos; como una rendija por la que se cuela la trampa del apresuramiento. Llega cuando les damos un móvil antes de tiempo y con barra libre de Wifi, como quien entrega un coche con el depósito lleno a alguien que aún no ha aprendido a conducir. Llega cuando, como familias, nos quejamos porque en la escuela se usa un dispositivo digital con intención pedagógica para desarrollar la competencia digital, con acompañamiento, límites y sentido, pero al salir del aula les ponemos un móvil en la mano y les dejamos total libertad, sin semáforos, sin mapas y sin conversación. Llega cuando usamos la tecnología para distraer y no para aprender; cuando buscamos silencio y ofrecemos pantalla; cuando queremos calma rápida y regalamos estímulo continuo. Llega cuando dejamos que el algoritmo eduque en la sombra aquello a lo que no le dedicamos tiempo para educar en la luz. Llega cuando el dispositivo ocupa los huecos de la vida: el viaje en coche, la sala de espera, el rato antes de dormir, la comida, el paseo, el “me aburro", el “me siento solo”. Llega cuando lo digital sustituye lo vital.
¿Y qué provoca la tecnología SSC? Provoca, primero, una deuda silenciosa con lo humano. Si cada emoción difícil se tapa con un vídeo, el niño aprende a no transitarla. Si cada espera se rellena con scroll, aprende a no esperar. Si cada conversación se interrumpe por una notificación, aprende que la presencia es opcional. Si el aburrimiento se anestesia siempre, la creatividad no encuentra su puerta de entrada. Entonces, poco a poco, aparece ese cansancio raro: mucho estímulo y poca satisfacción; mucha pantalla y poca paz. A veces, se vuelve más difícil conciliar el sueño, sostener la atención, tolerar la frustración, regular la conducta, encontrar juego espontáneo, mirar a los ojos sin sentir que falta algo. Y no es porque la tecnología lo estropee todo, sino porque desplaza lo que construye: descanso, actividad física, juego libre, conversación, lectura reposada, vínculos, interacción cara a cara.
La Organización Mundial de la Salud (OMS) y la Academia Americana de Pediatría (AAP) llevan años insistiendo en algo que suena simple y, sin embargo, nos cuesta practicar: en la infancia, más que “tiempo de pantalla” necesitamos “tiempo de vida”: vida en movimiento, vida en relación, vida con rutinas que cuidan el sueño y con espacios para el jugar. (OMS, 2019; AAP, recomendaciones sobre uso de medios en infancia). No es demonizar, es priorizar aquello que debe ser prioritario para proteger cualquier infancia.
Pero lo que más me inquieta no es solo lo que provoca en ellos, es lo que revela de nosotros, ya que la tecnología SSC no llega sola: la traemos de la mano. La colamos cuando predicamos límites y vivimos sin ellos. Cuando decimos “mírame” con el móvil en la palma. Cuando pedimos escucha y respondemos mensajes mientras nos hablan. Cuando defendemos la lectura y nuestro pulgar no descansa. Cuando les solicitamos que se regulen, pero no nos ven regularnos. Hay una verdad pedagógica tan sencilla que a veces duele: nuestros alumnos e hijos aprenden menos de lo que decimos y más de lo que hacemos. Aprenden del ejemplo como se aprende un idioma: por inmersión. Y si el idioma de casa y de la escuela es la prisa, la inmediatez, la interrupción y la pantalla como refugio, eso es lo que incorporan sin que nadie se lo enseñe.
Por eso, quizá sí, a veces hay que quitar el móvil, no solo a los niños, también a los adultos. No como castigo, más bien como gesto de higiene emocional. Como quien abre ventanas. Como quien devuelve el silencio a su lugar. La atención es un regalo caro y, cuando la regalamos a la pantalla, se la estamos quitando a alguien. Y si algo está claro es que sin atención no se puede enseñar ni aprender.
Ahora bien, también existe la otra cara: la tecnología CSC (Con Sentido Común). La que me gusta. La CSC llega cuando la tecnología se usa como herramienta y no como niñera o como aparca niños. Cuando el dispositivo tiene un “para qué” claro, un tiempo acotado y una persona adulta cerca. Llega cuando en la escuela se usa para crear, investigar, comunicarse y aprender con criterio; cuando una tablet no es un sedante tecnológico, sino un cuaderno de exploración; cuando se hace una búsqueda guiada para contrastar fuentes, hablar de desinformación, practicar la ciudadanía digital y aprender a cuidar la huella que se deja; cuando se utiliza para apoyar la inclusión (lectura accesible, apoyos visuales, herramientas de comunicación); cuando se programa de manera sencilla para entender que la tecnología no solo se consume, también se construye. Llega cuando se trabaja la competencia digital como se trabaja la lectoescritura: paso a paso, con acompañamiento, con propósito, con mirada ética.
La tecnología CSC llega a los hogares cuando el móvil aparece en el momento adecuado y con normas comprensibles y coherentes y con un padre y/o madre disponible. Llega cuando hay espacios sagrados sin pantallas: la mesa, el dormitorio, la conversación importante, el ratito antes de dormir; cuando el ejemplo sostiene el límite. Llega cuando se pacta un plan familiar de uso: horarios, contenidos, lugares, tiempos de descanso y, sobre todo, una idea importante de fondo: la tecnología no nos manda, nos sirve. Llega cuando jugamos con ellos sin necesidad de grabarlo todo, cuando salimos al parque sin el piloto automático del móvil, cuando decimos “ahora lo dejo” y lo dejamos de verdad. Llega cuando usamos la tecnología para aprender juntos: un tutorial para construir algo con las manos, un audio para escuchar un cuento, una videollamada con los abuelos, una foto para documentar un proyecto… y luego el móvil vuelve a su sitio, como vuelve el martillo a la caja de herramientas después de clavar la punta que le tocaba clavar. Llega cuando sabemos que su infancia se va si un móvil, antes de tiempo, les das. Llega cuando nos damos cuenta de que hacen falta más límites y menos pantallas.
Me gustaría que nos lleváramos una idea sencilla y exigente: no se trata de quitar la tecnología; se trata de devolverla a su sitio.
Que sea herramienta y no muleta.
Que sume vida y no la devore.
Que acompañe y no gobierne.
Y que nuestros alumnos e hijos aprendan, desde pequeños,
que la vida florece en todo su esplendor cuando la pantalla está en off.
Eso sí, seamos honestos: pedimos mucho y estamos dando poco; pedimos a la infancia una autorregulación que el mundo adulto no muestra. Y es aquí donde aparece otra tarea educativa urgente: enseñar y enseñarnos a habitar el mundo digital sin que él nos habite a nosotros; enseñar y enseñarnos a distinguir:
uso de abuso;
herramienta de dependencia;
conexión de sustitución.
Me gustaría que, al leer esto, no nos quedemos en la culpa. La culpa paraliza. Podemos defender que en el aula se use la tecnología con sentido pedagógico y, a la vez, proteger a la infancia de la hiperconexión temprana a la que la sociedad nos empuja. Podemos recuperar el aburrimiento como gimnasio creativo y la espera como entrenamiento de la paciencia.
En muchas ocasiones, imagino que la tecnología es fuego.
Calienta si la ponemos en un lugar controlado y adecuado;
Cuando una ballena muere, no desaparece. Comienza algo increíble. Su cuerpo, inmenso y majestuoso, no se queda flotando para siempre. Se hunde, lento, sigiloso, como si se despidiera del mundo. A esto se le llama “caída de ballena”.
Y aunque parezca el final, es apenas el principio. Allá abajo, en las profundidades donde casi no llega la luz, ese cuerpo se convierte en un refugio. Durante décadas, alimenta a cientos de especies: tiburones, peces, gusanos, cangrejos… Una sola ballena se transforma en un ecosistema completo.
De su muerte, nace abundancia.
De su silencio, brota vida.
Y eso no es todo. Durante toda su existencia, una ballena capta carbono del aire. Y cuando fallece, ese carbono se va con ella al fondo del mar, donde puede permanecer siglos. Así que, incluso después de dejar de existir, después de partir, sigue protegiendo el planeta.
Y mientras vive canta. No con palabras, sino con sonidos que pueden viajar miles de kilómetros bajo el agua. Las madres le cantan a sus crías. Algunos grupos cantan en memoria de quienes ya no están. Otros esperan el regreso de los que se quedaron atrás. No solo se comunican, se conectan.
¿Sabías que el corazón de una ballena azul es del tamaño de un coche Volkswagen Beetle?
Y que cuando bucea a las zonas más profundas, solo late dos veces por minuto, como si dijera: Ve despacio. Respira hondo. Sigue con calma.
Antes, los marineros pensaban que eran monstruos. Hoy sabemos la verdad:
Son guardianas del océano.
Maestras tranquilas.
Gigantes que no hacen ruido,
pero que cambian el mundo.
Y así como ellas, hay personas que, aunque ya no están, dejaron tanto amor que su presencia se sigue sintiendo. Personas que, con sus actos, con su entrega, con su forma de vivir, continúan tocando corazones mucho tiempo después de haberse ido o únicamente alejado.
Cuando una ballena muere, no desaparece, se transforma en algo más grande. Y a eso también puedes aspirar tú.
Maestro, maestra, padre, madre,
¿quieres ser un simple recuerdo o realmente quieres convertirte en un legado?
Texto escrito con IN (Inteligencia Natural) - Imagen generada con IA (Inteligencia Artificial)
He escrito este post escuchando "Santiago" de Ludovico Einaudi. Os recomiendo leerlo con ella de fondo.
Las 8 Tes son estas: Todos Tenemos Talentos Tremendos y Todos Tenemos Taras También.
Somos luz y sombra,
claridad y niebla,
fuerza que impulsa
y carga que pesa.
Cada niño (y cada adulto) porta una mochila doble:
- Talentos que esperan ser vistos.
- Taras (dificultades) que piden comprensión y acompañamiento.
Lo más importante es darnos cuenta de que avanzamos a pesar de las taras y de que, muchas veces, avanzamos gracias a ellas, porque nos obligan a aprender, a insistir, a pedir ayuda, a conocernos, a regularnos, a crecer. No se trata de esconderlas, se trata de reconocerlas, aceptarlas y progresar desde lo que nos aportan. Los grandes avances personales, las conquistas internas, los descubrimientos más profundos no siempre nacen de lo que nos sale bien; nacen de lo que nos duele, nos cuesta o nos limita. La neurociencia nos lo recuerda: el cerebro humano se moldea con la experiencia y son precisamente los desafíos y los errores los que más fortalecen las conexiones neuronales (Dweck, 2006). Aceptar la imperfección no es conformarse, es crecer desde la realidad.
El talento es aquello que a nuestros alumnos se les da bien. Aquello que les enciende. Aquello que hacen con una naturalidad que a veces ni ellos valoran. Eso sí, hemos de saber que el talento no siempre grita. A veces susurra. Y necesita un adulto que se agache a escucharlo.
La tara es aquello que les cuesta. Aquello que les bloquea. Aquello que les hace saltar, huir, apagarse o ponerse una armadura. Las taras no son una condena, son un punto de partida. Un “aquí necesito a alguien”.
Cuando solo vemos talentos, exigimos.
Cuando solo vemos taras, reducimos.
Pero cuando vemos talentos y taras,
hacemos lo que de verdad cambia vidas:
acompañamos.
Descubrir ambas cosas es clave para ayudar a nuestros alumnos a desarrollar sus posibilidades personales, intelectuales, sociales y morales. Para ello, hemos de tener clara la inmensidad del verbo educar.
Educar no es solo enseñar contenidos;
educar es hacer de cada Rodrigo el mejor Rodrigo que Rodrigo pueda ser;
educar es apoyar a Juncal para que se convierta en la mejor Juncal de todas las Juncales posibles;
educar es ayudar a los alumnos a poner nombre a sus sombras
y a descubrir que las sombras no apagan la luz, que solo la hacen más visible;
educar es ayudar a mirar hacia dentro;
educar es mostrar que no hace falta ser perfecto para ser valioso;
educar es enseñar a volar, incluso con piedras en los bolsillos;
educar es enseñar a ser, no solo a saber.
Y para que un niño pueda llegar a ser, hay algo que necesita con urgencia y que no se mide con exámenes:
Alcanzar un alto grado de IQ.
No hablo en este caso del Intelligence Quotient (Cociente Intelectual), hablo de sentirse Importante y Querido.
Un niño que se siente importante se atreve.
Un niño que se siente querido lo intenta.
Un niño que se siente Importante y Querido aprende mejor,
se equivoca sin miedo y crece con raíces.
Por eso, al final, todo vuelve a lo esencial: debemos sentir amor por lo que hacemos, pero, sobre todo, amor por las personas con las que hacemos lo que hacemos. Sin amor no hay aprendizaje. Y sin relaciones humanas profundas, no hay escuela que valga la pena.
¿Y qué pasa cuando conocemos sus talentos y sus taras?
Pasa mucho. Pasa que la mirada se afina, el trato se personaliza, el vínculo se fortalece y la enseñanza se humaniza. Pasa que dejamos de hablar de alumnos ideales para mirar, de verdad, a los alumnos reales. Y entonces, florecen porque todos, absolutamente todos, tienen algo que los hace extraordinarios y algo que los hace vulnerables.
Cuando aceptamos nuestras taras, nuestros talentos se sienten en casa.
Recuerda:
A nadie se le da todo bien, pero a todos se nos da bien algo.
Descubrámoslo y potenciémoslo.
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¿Quieres llevar la teoría de las 8 Tes a la práctica?
Visita el post que he publicado en mi web Ayuda para maestros:
He tenido la gran suerte de participar con mis alumnos en el programa "Caravana educativa" que se ha emitido en La 2 de Televisión Española. ¡¡Gracias!!
Sara conduce “Caravana Educativa” rumbo a León para encontrarse con el profesor Manuel Velasco, conocido en redes como @manuvelascorodriguez. En este viaje, el profesor trabajará la poesía, una potente herramienta para que las niñas y los niños expresen sus sentimientos más profundos. Empezarán con juegos de palabras, analizarán sustantivos, crearán historias con dos palabras al azar e inventarán nuevos vocablos. El siguiente taller será un juego de rimar objetos. Tras estos pasos ya están listos para crear sus primeros poemas. Varios voluntarios se atreven a recitarlos. Y deciden regalar sus poesías a la gente que está por la Catedral. Aprender a hablar en público es vital y realizan una técnica para no estar nerviosos ante esta situación. Terminan poniendo en práctica todo lo aprendido en un recital con público. Los talleres finalizan con un invitado muy especial, Jorge Ruiz, el cantante de Maldita Nerea, tras una charla sobre música y poesía, todos cantan la canción de “inevitable”.
